Desesperar por que me esperes en la puerta de un teatro. Llueve fuera. Llego tarde.
Se deshace mi cuerpo en pedacitos de locura. Sube la temperatura hasta mis mejillas y noto cómo todo se mueve dentro de mí sólo por tu presencia.
Mi ropa empapada por verte. Una gota que se descuelga de mi pelo kamikaze por mi frente, refresca el colmo de mi vergüenza y muere en mi barbilla, tal y como fue aquella primera vez.
Todas las formas del universo tendrían que decidir romper su armonía, esparcir sus pedazos, para poner en orden el caos de sentimiento de mis retinas.
Todos los relojes de la Tierra tendrían que hacer un pacto de perdón por una cuenta pendiente con el tuyo y otros nombres.
Siempre soñé que podría llegar un día en el que tus zapatos y los míos estuvieran enfadados con el mismo charco y que a nuestro corazón eso no le importara demasiado. En la simetría del desencanto, que la lluvia en tus labios y la que se desliza por tu cara no iba a ser excusa para mi poco elaborado sustento de amor.
Porque te amaba antes incluso de tu nombre. Probablemente antes incluso que a la lluvia, probablemente mucho antes incluso de saberlo con seguridad.
Ojalá me pidas, por favor, una intromisión en tu mundo que me busque desde tus ojos. Si el cielo aceptara mis órdenes, que no tuviera piedad en estropear lo guapos que estemos esta noche, que todo da igual, que al fin ha pasado.
Desespero porque llueve en la puerta del teatro. Sigo respirando nueve años después, y aunque me mires (¡al fin!) intuyendo que me conoces de algo, esta noche esperas por otra persona por la que mojar tus zapatos.
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